Je suis partie à Londres sur un coup de tête.

Lundi matin, ça m’a pris comme une envie soudaine… J’ai fait ce que j’ai toujours rêvé de faire. M’enfuir! Je ne me suis jamais sentie aussi libre et vivante. Je sais bien que Londres ce n’est pas la Chine, mais je l’ai vécu comme une aventure. Seule dans une ville inconnue dont je suis tombée amoureuse folle. 

Je viens seulement de rentrer, et je dois déjà repartir. Je vais au ciné voir Noces Rebelles de Sam Mandes avec Kate Winslet et Léonardo DiCaprio. Après avoir vue Kate Winslet aux Golden Globe faire son show à DiCaprio parce qu’il n’a pas été nominé pour ce film, et après toutes ces polémiques avec mes copines sur l’amour, le mariage, la fidélité, …, on s’est dit que c’était d’à propos. 

See you tomorrow

Le romantisme se perd, et avec, les rêves d’amour pour toujours!?! 

Quand une jeune fiancée s’interroge sur sa fidélité future, y-a-t-il de quoi tirer la sonnette d’alarme ? 

L’autre jour au café, la polémique a fait rage. A la veille de son mariage avec J…, notre amie E…. s’enorgueillit d’être consciente des réalités qu’incombent une union de deux personnes pour le reste de leurs jours. 

Peut-on vraiment prétendre pouvoir aimer le même homme toute sa vie ? La femme que l’on est à 25 ou à 30 ans n’aura pas les mêmes attentes que celle de 40, puis de 50 et …. Celle qui dit oui, pour le meilleur et pour le pire, éprouvera-t-elle le même désir pour son bien-aimé après avoir fait des enfants, après sa ménopause ? 

C’est probablement la question du choix qui a causé un sacré remue-ménage dans l’institution du mariage. Nous sommes la génération qui a vu ses parents divorcer, rompre les chaînes avec le modèle conventionnel du couple. Maintenant que notre condition indépendante est acquise, difficile de revenir en arrière. Avec la libération de la femme, c’est un mode de vie, des siècles de soumission qui ont volé en éclats. La question de l’individualité prime dorénavant sur celle de la vie de  couple. Il semblerait que pour être heureux à deux, chacun ait besoin d’un épanouissement personnel.

Et lorsqu’on arrive à ce stade d’autosatisfaction de soi, que l’on trouve la personne idéale, écho de soi-même, on est devenu trop libre et trop égoïste et n’avons nul autre choix que de s’écouter… généralement ce sont nos désirs qui s’expriment en premiers.

Mon amie P… par exemple explique que la vie est trop courte à ses yeux pour se réserver à un seul homme. Bien sûr, elle aime et chérit le même garçon depuis des années maintenant, mais a toujours mis un point d’honneur à vivre intensément chacune de ses nouvelles rencontres. Qui sait si au détour d’une folle nuit, elle ne découvrirait pas l’amour absolu qu’elle recherche frénétiquement. C’est peut-être la peur  de ne plus aimer qui l’anime. Peut-être qu’elle a une trop grande idée de l’amour et du romantisme pour accepter de prendre le risque de tout perdre en s’engageant. Qui aurait cru que P… est la plus sensible de nous toutes, et que E…, est, en définitif, la plus pragmatique.

E… sait ce qu’elle encourt en se mariant, et elle le fait en pleine conscience d’elle-même; sachant que l’infidélité fera partie de son couple (tant pour lui que pour elle) et que si le jour du non-retour doit arriver, alors le divorce sera une solution pratique efficace et libératrice.  

Le  mariage demeure au centre de toute discussion féminine pré-trentenaire. Mais disons qu’il est la forme à laquelle aucune d’entre-nous ne saurait renoncer. Le fond a bien changé… et je crois que nous n’avons pas fini d’en débattre!

La comtesse de B… m’a emmenée hier au musée Jacquemart-André voir cette fameuse exposition Van Dyck. En arrivant sur le perron de l’hôtel particulier, j’ai été émerveillé. Un palais en plein coeur de Paris. Ses propriétaires étaient de fins connaisseurs d’art et célèbres mécènes. La comtesse de B… me raconte que la dame, Jacquemart, et le Monsieur, André, ont bâti un temple du chic et de l’art.

En pénétrant dans le Grand Salon en rotonde, l’émotion me gagne. J’en deviens presque muette. Les proportions allient la grandeur à l’intimité. Moi qui suis si familière aux surdimentions des châteaux, je découvre ce qu’est une demeure de la haute bourgeoise parisienne du XIXe siècle. Tout ici dégage de la majesté: parquet aux fines lattes reluisantes, étoffes précieuses, murs capitonnés de velours tantôt vert, tantôt rouge selon les pièces; un univers feutré et grandiose à la fois, qui donne à votre allure un peu plus de majesté à chaque pas.

Certains lieux comme celui-ci vous habitent, vous possèdent. On redresse les épaules, les pas se font plus légers et plus petits. On se prendrait pour une grande dame. Salon de musique , jardin d’Hiver au style Art Nouveau, salle à manger aux allures de salle de bal, ici et là, des oeuvres signées par les plus grands, Rembrandt, Fragonard, Chardin… Plus haut, au premier étage, on découvre la collection primitive des propriétaires. L’art a trouvé son plus bel écrin. 

J’allais oublié l’exposition des portraits de Van Dyck. Le problème des portraits, c’est qu’après en avoir vu 2 ou 10, c’est toujours la même chose, à moins d’être guidé par un conférencier ronflant qui met le doigt sur chaque détail…insignifiant. Alors, c’est sûr que j’ai appris que Van Dyck était le peintre qui révolutionna le portrait. Il a inséré dans son cadre un mouvement pour rompre avec la mode  figée de l’époque. J’ai aussi découvert qu’il fut appelé par Charles 1er d’Angleterre pour être Premier Peintre de cour. Wouha! Non franchement, sacrée belle réussite !

On a fini par pendre un délicieux chocolat chaud au café du musée. Je l’ai trouvée belle, ma comtesse, avec sa longue tunique, son petit foulard Hermès, sa canne en argent massif, et ses joues toutes roses. Le temps d’un après-midi, j’ai rêvé, voyagé au pays du luxe et de l’art, et ça m’a plu. Alors me voyant émue devant tant de ravissement, elle m’a promis que notre prochaine ballade sera au Musée des Arts décoratifs, l’Hôtel particulier des Camondo sur le Parc Monceau.

Te souviens-tu de ce fameux paquet rouge déposé à ma porte ? Un livre de Gilbert Sinoué, L’enfant de Bruges, offert par ma chère comtesse de B…. J’ai trouvé le livre agréablement écrit, plein de couleurs des pigments naturels du peintre Van Dyck. Car c’est ni plus ni moins un portrait largement romancé de ce célèbre peintre flamand du XVIIe siècle. On le découvre dans son univers intime où il y travaille la matière et surtout expérimente la couleur. Ce roman m’a fait penser au film La jeune fille à la perle avec Scarlett Johansson. Je sais bien qu’il s’agit dans le film de Peter Webber du peintre Rembrandt magistralement interprété par Colin Firth, et non de Van Dyck. Mais je n’ai pu m’empêcher d’établir des liens entre les deux peintres. Époque, style, école picturale, … Voici suffisamment de points communs pour qu’une profane de ma trempe les associe aisément.

Aujourd’hui ma charmante comtesse de B… est venue prendre des nouvelles; savoir si je me délectais de ma lecture. Elle a été enchanté d’apprendre que je l’avais dévoré…avec délectation… Elle m’a proposé demain d’aller voir l’exposition Van Dyck au musée Jacquemart-André qui s’achève paraît-il le 25 janvier. Voilà donc ce qu’elle avait en tête depuis le début, m’emmener un après-midi voir une somptueuse exposition. Quel art de la mise en scène, quelle geste romanesque. De ce paquet rouge enrubanné qui a suscité tant de curiosité jusqu’à cette visite des oeuvres du peintre Van Dyck, la Comtesse de B… m’a fait voyager. Pour une petite vieille qui prétend perdre la tête, je la trouve plutôt avertie et prévenante. Je suis touchée et conquise. 

Demain, je passerai donc mon après-midi en compagnie d’une grande dame !

Dire que le « ridicule ne tue pas », c’est  particulièrement vrai pour une fille comme moi qui sait bloquer des fonctions de son cerveau; en l’occurrence ici, celle de la fierté. Si je réalise que je me donne en spectacle, et qu’il est trop tard pour y remédier, alors je joue la carte à fond. Au moins je reste cohérente! 

Vendredi soir, rien de prévu en particulier. J’arrive chez ma pote C… On commence toutes plus ou moins à se motiver pour sortir boire un verre. Elles sont plutôt bien fringuées, classes. Moi, je suis en basket. Je deviens alors leur joujou de mode. C… me fait essayer sa garde robe. Je suis à l’aise dans un pant noir avec talons noirs vernis (oui, on fait la même taille pour tout, c’est fou ce que c’est pratique) et une chemise de soie couleur perle à manches longues. Mais je ne fais pas encore autorité en matière de mode. Alors elle me dégote la robe importable. Ras la f… avec un décolté plongeant dans le dos. Pour me convaincre, elles me retournent la tête: »tu dois profiter de ton corps, mettre en valeur tes longues jambes. T’es tellement peu sortie cette dernière décennie, il faut bien tu en mettes plein la vue. » J’en ai pas cru un mot, j’étais tout ce qu’il y a de plus mal à l’aise, et pourtant j’ai acquiescé. Je dois bien le reconnaître que c’est mon âme de chasseuse qui a choisi pour moi. Oui, chasseuse d’homme ce soir-là !

C’est au Mathis qu’on débarque. A l’entrée, un drôle d’énergumène féminin. Rien que d’y repenser, j’en ai des frissons dans le dos. On finit par pénétrer dans un bar rikiki, déco bar à putes.  Des bobos et artistes se la pètent, blasés de tout. Tous habillés détentes, et moi, en star à la Sex and the City. Sauf, qu’ici, on est loin d’être à New York. Le dress code à Paris, c’est le décontracté chic. Alors tu m’imagines…tous les regards rivés sur mon décolté!

 Il faut bien dire que ma robe est une invitation gratos. C’est dans le décolté qu’ils enfoncent leurs mains (je n’ai pas toujours su de qui!) et m’attrapent la fesse, oui carrément. Je commence à bouillir, me sentir humiliée et sale. Alors, je respire un bon coup, avale mon mojito champagne et pousse un mec pour prendre sa place sur un siège. OUF! Et là je le vois. C’est très simple, je suis tout sauf une fille d’un soir. Mais en le voyant lui, je comprends que ce soir-là, je veux être ce genre de  fille, juste une fois. Et cette robe est mon aubaine!  Tout s’est précipité après… 

Je fends la foule (rikiki) et l’accoste. On parle, mais c’est nos corps qui s’expriment. On finit par filer chez moi. Torride et à la fois sensuel. Le vrai bonheur, c’est  de ne pas savoir qui est l’autre, d’être libre, totalement libre. On s’endort. A mon réveil, il est parti. Il m’a laissé sur un bout de papier son prénom et son numéro de tél. 

Je respire le bonheur. Soulagée qu’il soit parti sans un mot qui ait pu gâcher cette nuit merveilleuse, j’ai jeté son mot à la poubelle. C’était magique, et je souhaite que ça le reste dans mon souvenir. Le revoir serait irréel et absurde. 

Maintenant que j’ai vécu cette rencontre frénétique, je sais que dorénavant je ne pourrais plus être la fille d’une nuit. Le fantasme devenu réalité m’a comblée. Étrangement, la satisfaction que m’a apporté cette rencontre a révéler un manque. Celui d’un amour …

Le mariage est dans toutes les bouches. Difficile de passer un moment entre amies sans que le sujet ne soit mis sur le tapis. L’approche de la trentaine réveille l’horloge biologique, même celle des plus réfractaires et insensibles à la question d’un petit loulou à soi. Il est certain que c’est davantage un effet hormonal qu’une raison sociale. 

Mais qui dit envie d’un bébé, dit nécessairement mariage? Non, plus aujourd’hui. Mais en tout cas qu’est-ce que ça fait parler.

Même pour les rebelles de la condition matrimoniale, il est permis de se rêver en robe blanche. Oui, finalement, « A quoi je ressemblerais dans une robe de mariée? » Est-ce si désuet le mariage ? Ca reste une affaire perso. Toujours est-il, et quoi que chacune en pense réellement, que la petite histoire de la bague au doigts fait jaser.

Pauvre de vous, messieurs, vous êtes attendus au tournant. Le temps de sonder votre bien aimée est venu. Est-elle celle qui aspire à une demande romantique où le cliché le plus absolu deviendrait le gage de l’amour éternel? Où bien seriez-vous tombé sur la blasée qui redoute le moment fatidique et serait allergique à toute démonstration pseudo-romantique? Certes, il y a les autres, plus simples, qui n’attendent pas grand chose sinon vous.

Après que les désirs et les angoisses des unes et des autres soient passés au peigne fin vient l’autre grande question. Petit ou grand mariage? Près de chez soi, ou à l’autre bout du monde? Religieux et tout le tralala, juste civile ou carrément républicain?  Prendre un wedding planner, tout gérer soi-même, ou pire, laisser faire maman et belle-maman. C’est vraiment personnel !

Ca papote, ça jacasse, mais le prince charmant n’étant pas toujours encore au rdv, disons qu’on en reparle. Pour ceux qui sont déjà présents, l’épisode « Grand jour de ma vie »  ne les séduit pas forcément plus que ça. Alors, les amoureuses transies feignent de renoncer à leur robe de princesse. Puisque celui qui est à l’origine de toute cette excitation, c’est bien le petite bambin qu’on désire. Ah oui, quand l’horloge se réveille, ça fait ding dong tous les matins, messieurs. 

N’oublions pas que même me dans notre monde moderne, l’histoire du mariage idyllique existe…encore… A chacun sa tasse de thé.  

Pour la célibataire que je demeure, je vois tout ça avec beaucoup trop de recul. Et je n’en suis pas fière, je le reconnais. Mais je ne m’inquiète l’amour me guète…

J’ai démissionné.

Commerciale pour des boîtes de conserves (c’est vulgairement ça!). Non, ce n’est pas mon monde. Vivre à Paris oui, mais pas à ce prix!

Bon depuis le début, je fais semblant de te dire qui je suis. Je contourne le sujet en te parlant de mon côté étourdi, de mon goût pour la mode… Bas les masques! Pour dire vrai, j’ai toujours rêvé d’être étourdie et d’avoir le temps et l’occasion de me passionner pour la mode. Mais en réalité, je suis quelqu’un de pragmatique, organisée et débordée.

Pendant plus de 10 ans, j’ai géré un domaine, celui de ma famille.  

Je suis fille de parents de la vieille aristocratie française. De nos jours, garder ses terres en l’état nécessite une fortune que peu de familles possèdent encore. Alors la mienne a bien vendu la particule de son nom, d’autant que mon père n’en faisait pas grand cas. Il est le rebelle de sa condition sociale, rejette tous leurs principes arriérés et désuets en bloc. « Bottin Mondain de mon c… » Mais il porte un lourd fardeau. Il a promis à sa mère de ne jamais vendre le château.

Bref, la vente de la particule donc, n’a pas suffit à réparer la toiture endommagée d’un petit château datant de l’époque des Templiers, tu t’en doutes bien. Quand mon père a fait une méchante chute à cheval, ma vie a changé. Jusqu’à ce jour, il s’occupait tant bien que mal d’entretenir les lieux, tout en subvenant aux besoins des siens. Mais le diagnostic a été irréversible. Désormais, c’est avec une canne qu’il marchera, et une partie de son visage restera paralysée. Le mal est fait. Et étrangement, mes parents n’ont jamais été aussi heureux ensemble depuis. Alors …?

Fille unique, j’ai dû m’improviser châtelaine et régisseuse. Des vacances? Longtemps, je n’ai pas su ce que cela voulait dire. Repos? Je dirais plutôt, soulagement intérieur quand je voyais que mon travail avait porté ses fruits. Je vais essayer de la faire courte (déjà trop long, mon pauvre), car je me rends compte maintenant que ce seul épisode de ma vie pourrait faire l’objet d’un roman.

J’ai vendu des objets inestimables (aux yeux de ma mère) pour engager du personnel et faire vivre le domaine. Les terres, j’ai appris à les exploiter en vignobles. Le château, j’ai consacré toute mon énergie en restaurant l’aile ouest pour l’ouvrir au public. Cette région du sud-ouest de la France est empreinte d’une histoire forte liée aux Templiers. Elle fascine français et étrangers. J’ai voulu exploiter cette matière en mettant en valeur la branche Templière de la famille (peu nombreuse, mais, tu sais, avec un nom où deux, tu peux en raconter des histoires, et ça suffit à faire rêver les gens.)

Après des années de don de soi et de labeur (du vrai), le domaine a commencé à prospérer. J’ai décidé de nommer un régisseur général et un conservateur qui me rendraient des comptes mensuellement. Enfin, j’ai pu me demander ce que je voulais. Et spontanément, j’ai désiré Paris. La frénésie, une vie sociale. A l’âge où j’ai commencé à m’enfermer dans le travail, mes amis ont quitté la région pour faire leurs études à Paris. Ceux qui sont restés, des ploucs d’aristo odieux qui me prennent de haut. Mes seules belles rencontres, je les ai faites avec des étrangers passionnés par les lieux. Ils se sont installés aux alentours, dans d’autres bâtisses à rénover. Sauf que, ce qui pour eux est une passion, et pour moi un devoir.

Alors, tu penses bien je ne suis pas venue à Paris pour vendre des conserves (j’exagère encore, mais qu’importe; d’un mot vulgaire, je te raconte un drame) ! J’ai craqué en acceptant ce poste. Ok, la conjecture actuelle est compliquée. Difficile de trouver le boulot de ses rêves. Mais je vais prendre le temps de savoir d’abord quel est le boulot de mes rêves. Je peux vivre sur les revenus du domaine, et j’ai cette chance inouïe de pouvoir prendre le temps de la réflexion, alors je le prends…

J’ai peu dormi la nuit dernière. Et pour cause, ce matin c’était mon premier jour de boulot.

Changement de ville, changement de taff, changement de vie…forcément. Je recommence un peu tout à zéro.  

Au cours des 3 entretiens qui m’a fallu pour obtenir le poste, j’ai déjà rencontré la plupart des gens, enfin…aperçu du regard. La nouvelle qui traverse les bureaux (c’est moi, le pas genre assuré), monte les étages pour voir le patron (au dernier étage évidemment) ça fait de l’animation, suscite la curiosité de tous.

Alors maintenant que c’est officiel, que je suis employée comme eux, mais encore nouvelle, donc pas tout à fait comme eux, on peut se dire bonjour pour de vrai. 

« Bonjour, enchantée, je suis… Que vas-tu faire chez nous ? … C’est un plaisir de t’accueillir parmi nous…Bienvenue » 

Plus les sourires sont larges, plus je lis en filigrane : « Alors toi, je t’ai à l’oeil. »

Et il y a les autres, plus occupés à faire leur taff qu’à s’inquiéter de la nouvelle.  Déjà avec eux, c’est détendu voire cynique : « Salut Alice, bienvenue, tu verras y a pas que des poufs ». 

Sympa l’ambiance. La vie en entreprise me réserve, je le sens, bien des surprises.

En plus de m’atteler à ma tâche (pour laquelle on m’a embauchée et mis une pression considérable), je vais devoir la jouer fine et devenir la psychologue (que je n’ai jamais été) pour ne pas m’attirer d’ennuis et trouver ma place. J’ai hâte. Vraiment hâte, j’ai toujours rêvé de faire ça! Ayant jusqu’ici travaillé pour mon compte, dirigeant même une équipe, je suis désormais subalterne dans une boîte où tout le monde est le rival de l’autre. Formidable! 

Je découvre donc cet espace où je vais passer plus de temps que partout ailleurs. Ce bureau individuel fermé (quelle chance! Heureusement) avec vue sur une jardin charmant et aussi sur l’open space. Dois-je faire glisser le store tout de suite pour me couper d’eux. Non, je vais y aller doucement. Je leur laisse quelques jours pour m’épier. Il faut bien leur donner à manger avec la nourriture qu’ils réclament. 

Prendre ses marques. Dans ce genre de situation qui m’angoisse, je bloque (tu verras, je bloque souvent) la fonction conscience de moi dans mon cerveau. Ca me permet d’être détachée et supporter l’idée que ça jase sur mon compte. 

Au final, journée pas franchement productive. Prendre ses marques, ça prend bien toute la journée! Surtout quand je trouve le temps de t’écrire.

J’aimerais presque croire aux vampires.

Dans Twilight, tout commence comme un film pour ados. Au menu, une jeune fille en proie à la mélancolie. Le décor d’une amérique profonde terne et glauque. Mais tous ces clichés servent le scénario, lui donne du corps.

Parce que la demoiselle est différente, renfermée sur elle-même, elle sonde le coeur d’un être hors du commun. Ils s’apprivoisent avant de céder à une fascination mutuelle. Le film monte en crescendo, puis une rupture provoque un climax, et ça repart de plus bel. Au fur et à mesure qu’elle comprend ce qu’il est, le rythme qui était lent, à la façon d’une introspection, s’emballe, puis s’arrête brutalement. Ils tombent amoureux. C’est foudroyant. La révélation éclate, et c’est elle qui le dit. Il est vampire. Et rien ni personne ne pourra l’empêcher de l’aimer. La cadence s’accélère alors, comme le battement d’un coeur en émoi.

Un autre clan de vampires (buveurs de sang humain) jette leur dévolu sur la protégée et la prennent en chasse. Mais le bel étalon repousse toutes attaques et réfrène ses instincts quand il doit la sauver d’une morsure fatale. Il goûte au sang de sa bien aimée pour le purifier, et lui laisse le choix de la vie. Mais à son réveil, plus aucun doute. Elle l’aime pour toujours. Et cette fois-ci, le « toujours » prend tout son sens et sa mesure.

La recette du succès: une histoire d’amour impossible, entre une humaine et un vampire. C’est glamour. 

J’avoue que le film m’a surprise. J’ai hâte de voir les trois prochains volets où, fatalement il acceptera de la mordre et cela pour l’éternité… comme c’est beau l’amour.

J’ai trouvé  le site Twilight  pas mal fichu.

Ce matin, en ouvrant la porte de mon appart, je trouve un paquet. Dessus, aucun timbre ou autre marque postale. Un gros carré empaqueté d’un papier rouge, le tout enrubanné.

Parano de nature, la surprise ne me réjoui pas tout à fait. Je me baisse d’abord pour mieux le regarder.  Je relève ensuite la tête, comme si je pouvais découvrir d’où il venait. Et le summum, je m’approche pour le sentir. Seulement après, je le soulève, soupèse, et me décide à mettre fin à cette scène grotesque avant qu’un voisin ne me voit (en sous-vêtements, les cheveux hirsutes, la totale quoi). Une fois seule avec mon paquet, dans la pure intimité, je le pose sur ma table basse. 

Bien sûr, aucun message dissimulé dans une jolie enveloppe. Non, juste une gros paquet rouge. 

Je prends mon petit-déjeuner. Passe sous la douche. Toute pimpante, je m’assoie à mon bureau. Hop, hop, hop, les mails du matin, les news. Le paquet est toujours là sur la table. Il est gros tout de même, et puis cette couleur rouge, c’est de la provocation. Crois-moi ou pas, jusqu’ici, je bloque dans mon cerveau la fonction raisonnement. Au moment où elle s’active, une profonde boule d’angoisse envahit mon ventre, se propageant du nombril jusque dans ma poitrine.

« Une mauvaise blague d’un voisin », « un cadeau de bienvenue d’un voisin (ça fait quand même quelques semaines que je suis là!) », « quelqu’un qui me connaît, ou pas, et souhaite me faire plaisir, ou pas, PAS DU TOUT », « non, je ne peux pas croire que ce puisse être un inconnu tombé sous le charme…NON!! Pas ça! »

Bon, ce n’est pourtant pas toutes ces questions qui me poussent à l’ouvrir.

Je commets un acte surnaturel aux yeux de mes amies: je pars de chez moi, laissant seul, le paquet rouge sur ma table, encore enrubanné.

Au déjeuner, la polémique autour du paquet surprise fait des heureuses. Notre serveuse et deux jeunes mamans ne peuvent s’empêcher de nous écouter et prendre part à la discussion.

Et au milieu de cette effusion féminine qui  frise l’hystérie, je me  demande pourquoi est-ce que c’est arrivé à moi. Moi qui déteste les surprises, les scénarios pseudo-romantiques et tout ce tralala. Toutes ces jeunes femmes qui débattent avec coeur auraient rêvé trouver ce matin ce paquet rouge en ouvrant la porte  de chez elle. Mais il a fallu que ça m’arrive, à moi.

Alors évidemment, je cède sous la pression. On fonce à l’appart pour qu’ELLES ouvrent ce satané paquet. Arrivées dans la cage d’escalier de l’hôtel particulier, (où je vis), nous rencontrons la propriétaire, la comtesse de B… (qui comme beaucoup d’aristocrates désargentés a divisé son prestigieux bien, en plusieurs appartements). La comtesse me saute dessus, enchantée de pourvoir me parler enfin. Elle est passée ce matin pour me voir. Elle a frappé à la porte, mais cela n’a pas suffit à me réveiller. Mon amie M…, impatiente de monter à l’appart, coupe la parole à la Comtesse. Excédée parr cette surexcitation, je lui donne les clefs. Et le pire, c’est qu’elle les prends et monte les escaliers quatre à quatre. La garce quand même! Ca reste mon paquet! Le calme revenu, la comtesse reprend : « Ne vous trouvant pas à votre domicile, je vous ai déposé un paquet à votre porte. Je tenais à m’excuser, j’ai oublié d’y glisser un mot. Je crois que l’âge commence à atteindre ma pauvre tête. Ma chère Alice, vous m’en direz des nouvelles ». 

Pour celles (vraies amies) qui sont restées auprès de la comtesse et moi, c’est le fou rire. Pauvre comtesse qui n’y comprend décidément rien à tout ce remue ménage. 

Dans les escaliers, ça continue. Commérage, interrogations grossières. Je m’énerve : « non ce n’est pas un god, ne charriez pas la comtesse. » 

La porte de l’appart est ouverte. M… nous y attend désabusée. Et lance, juste avant de me tendre le paquet ouvert : « Puff, c’est quoi juste la blague! ». Je l’attrape, ne regarde pas dedans tant que je suis pas rentrée. 

C’est un livre.

Avec la comtesse, nous avons papoté  bouquins et peinture l’autre jour. Et elle m’offre aujourd’hui le livre qu’elle m’a recommandé. Heureusement que ce n’est pas du Tolstoï. Rien contre le bonhomme… j’adorerais avoir le courage de lire un de ses romans. Mais, aujourd’hui, je suis soulagée…que ce soit quelqu’un d’autre, un certain Gilbert SInoué, « L’enfant de Bruges ».